E saímos. Do Rossio subimos até à Mouraria. As escadas não são muito íngremes, mas subi-as mais devagar do que o costume, distraído com os graffiti que se multiplicam nas paredes. Num deles julguei reconhecer os mesmos riscos que alguém deixou no meu carro, a mesma marca, a mesma assinatura. Será possível? Ou isto só me terá ocorrido depois, já estava eu no Bairro? Não tenho a certeza. Em conversa com o taxista, na viagem de regresso, recebi apenas um encolher de ombros e uma frase enigmática. Não percebi se me dava razão ou se ignorava por completo aquilo de que lhe falava. Parecia mais concentrado em bater o recorde Incógnito - bolos do Chile que pertence (ainda) ao Sr. M, um taxista que tinha fugido da tropa há muitos anos atrás e que parecia continuar ainda em fuga. "Ouço às vezes umas vozes na cabeça, sabe? Vi lá cada coisa..." Espirro novamente, vou buscar o rolo de papel à cozinha e percebo finalmente como fiquei assim. Entre o Tóquio e o Texas, de telemóvel na mão, o casaco que ficou lá dentro... Pois, deve ter sido isso... Aa... Aaaa... Atchim!
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