Como não podia deixar de ser...

...a causa acabou de ser modificada. O MAmEECCMFA é agora o mAMA*
Assino por baixo:
9. José Rino, cientista, Lisboa

*maradona Ao Mundial da Alemanha

MAmEECCMFA*

O RinoBlog adere à macrocausa da blogosfera, faz lobby, junta-se ao movimento popular, enfim... assina por baixo o manifesto. Em Junho, queremos o maradona em directo da Alemanha!

*Movimento de Apoio à ida de maradona como Enviado Especial para a Cobertura do Campeonato do Mundo de Futebol na Alemanha

a EMEL

Estacionei o carro mesmo em frente ao prédio, de vez em quando vou lá espreitá-lo. O ideal seria apanhar um dos fiscais da EMEL, mas se ele tiver a sorte de escapar, faço o mesmo à senhora que me atendeu hoje na rua dos Douradores e que me disse que eu já não era residente outra vez. "É a lei, isto agora é um novo processo." Já não me conhecem, na EMEL. O residente é o carro antigo, o que está numa sucata à beira do IC2, não eu... Eu tenho de provar outra vez que sou o mesmo, que vivo no mesmo sítio e que só o carro mudou. Nunca aparece um fiscal da EMEL quando é preciso. Aguardava que ele tirasse o caderno do bolso daquele uniforme verde ridículo e ia ter com ele. Depois pedia-lhe que se identificasse. Coisa pouca, apenas queria ver o cartão de trabalhador da EMEL, uma declaração do IRS a comprovar que ele de facto ainda trabalha para quem diz, uma cópia do contrato de trabalho e já agora, uma versão actualizada do regulamento geral das zonas de estacionamento de duração limitada, para ver se a minha rua está de facto lá. Estou-me a esquecer de qualquer coisa, ainda assim. Felizmente deram-me uma lista. Cá está. Cartão de eleitor, é isso. Em alternativa ele também podia ir à junta de freguesia buscar um papelinho que depois tem de ser carimbado por dois comerciantes que o conheçam. "Lembra-se de mim? Costumo vir cá de vez em quando comprar o jornal, ando sempre com este uniforme verde ridículo... não está a ver?" Não sei qual dos arrumadores aqui da zona se tem dado ao trabalho de rebentar com os parquímetros, mas tem toda a minha solidariedade. E uma chave de fendas, se por acaso precisar...

The reds

"- Is it far yet? Do you want to share a cab with us?
- It's just over the hill. You can see the lights over there already.
- We're gonna be there in time, you think?
- Maybe not for the eagle flying, but in time for the game, yes.
- There's an eagle flying?
- Yep.
- How come? Is it to keep the pigeons away?
- Nope. See here in the scarf... The eagle in our symbol? We have a real one flying around the crowd before the match.
- This I have to see! Amazing, your Benfica...

[a caminho do Estádio da Luz: Martin, Steve, eu e um outro de sardas e cabelo espetado, todos de cachecol vermelho, mais ou menos no mesmo sítio onde o meu carro foi abalroado há dois meses atrás.]

- Adjö


Behrouz é o nosso guia. Diz que sabe perfeitamente onde estão os melhores bares em Södermalm, a parte sul de Estocolmo. É isso, aliás, que pergunta à primeira sueca que encontra na passadeira, à saída da pousada. Ela sorri, desvia-se do seu caminho e leva-nos até Götgatan, puxando o nosso "guia" pelo braço cada vez que ele se aproxima mais da estrada. Os carros não fazem barulho, com a neve, e o vinho português é talvez demasiado forte para um iraniano de 24 anos pouco habituado a beber. Behrouz deixou o negócio de móveis da família em Teerão, emigrou para a Suécia, casou com uma rapariga de olhos azuis e cabelo pintado de vermelho. Na carteira guarda uma fotografia da filha de oito meses, ao lado de um papel com uma morada errada. "Muy preciosa", disse-lhe Rodrigo, um espanhol que não tinha quarto na pousada mas que se lembrava do código de entrada da porta, 7511. Rodrigo não nos quis acompanhar, tinha de apanhar um barco daí a uma hora. Trinta e oito horas depois, já em Londres, o homem que não levou roupa para a viagem porque ia estar tudo em saldos acabaria por seguir o conselho que o espanhol lhe deu, e visitar mais uma loja em Picadilly Circus, de onde sairia com umas dezenas de libras a menos. Mas adianto-me. Götgatan começa agora a ficar um bocado mais inclinada, com o gelo torna-se complicado subir. Não circulam carros nesta rua, mas Behrouz não abdica da sua convicção em ser atropelado. A sueca tem de o desviar de um grupo animado que escorrega rua abaixo em cima de páginas arrancadas a uma lista telefónica abandonada. Estamos no caminho certo, portanto. Estão 15 graus negativos na rua. Behrouz tira o casaco, diz que não tem frio. O vinho aquece-o. Já não vê a filha há algum tempo. Por decisão de um tribunal sueco, só pode estar com ela de dois em dois meses, dois dias seguidos, duas horas por dia. Era para a ter encontrado hoje, mas a ex-mulher não apareceu. Guarda na carteira um papel com a morada errada, no outro bolso o telemóvel que há-de despedaçar contra o chão no dia seguinte, quando der pelo erro. Sentado na recepção da pousada, duas horas antes, partilha connosco a sua história, contada em sueco ao homem que viveu um ano em Hudiksvall e num inglês muito limitado a mim. "This!" (com os dedos a agarrar o cabelo penteado para trás) "Dark hair, Iran. Not Europe. You fine. You Europe. Me? Not Europe. So, no baby..." Fomos buscar uma garrafa de vinho à mala. Portugal é o nome que dão às laranjas no Irão. Behrouz lê os nossos nomes e moradas com dificuldade, está habituado a ler ao contrário, da direita para a esquerda. Fala árabe, curdo, turco, persa e sueco. Tem uma pizzaria em Piteå, 700 km a norte de Estocolmo. Deixámo-lo no bar onde a sueca nos levou, a jogar blackjack, e fomos ainda para Gamla Stan. Quando o voltámos a encontrar no dia seguinte, tinha gasto 3000 coroas num telemóvel novo e em presentes para a filha. Ajudou-nos a levar as malas para o metro. Estava "tutto bêim!", repetia contente...